Paz Martínez- Urdidora de versos

Algo siempre se mueve cuando los versos conspiran. Carlos Attadía.

Wanderelust – por Patrocinio Gil Sánchez (Álava)

Bienvenido Acuña, 14 abriles y un hato de 32 ovejas, había leído una vez que la palabra Wanderlust se podía traducir como la lujuria de deambular, de vagar sin una dirección
precisa, entregado al placer del propio movimiento sin otro objetivo que dejarse llevar por él.
Y lo había leído en el único libro que cayó en sus manos aquella tarde de santa Berenice en la que un chamarilero apareció por la aldea y extendió, donde la iglesia daba su dulce sombra, un tenderete con frascos de colonia, peines, relojes de segunda mano, dentaduras postizas, melones de Villaconejos y varios libros deslucidos por el sol y los aires de esta bendita tierra que es Castilla la Vieja. Y desde esa tarde, su deambular se hizo más risueño, más plácido, tanto, que se lo contó a Teresa, la niña de ojos verdes, mil pecas en la cara y una sonrisa de caramelo con estas palabras: Tere, ¿qué te parece si de ahora en adelante cuando bajemos hasta el río a bañarnos lo hagamos como perdiéndonos antes entre las sombras de la alameda y allí, a la música del susurro del agua, el canto de los grillos donde los arritales y la luz ambarina jugando al escondite con tus pechos, damos rienda suelta a eso que los dos llevamos tiempo sin mentar pero que lo estamos deseando?
Con ojos hipos de marfil y telares de seda entre los labios ella dijo que sí; que nada le gustaría más y, de repente, una lluvia de pétalos se dibujó como frágil bufanda en aquel beso limpio y sensual, casi erótico de las seis de la tarde, como si los primeros homínidos se levantaran y empezaran a utilizar sólo las piernas persiguiendo en su torpe caminar a dos patas a las hembras en celo.
Llovía ligeramente aquella tarde otra y el azul del cielo se convirtió en un lienzo donde los dos, buscando algo que se desconoce, rebasaron fronteras sin saber lo que había al otro lado de esas sombras de la alameda, de la mullida paja de un pajar a la salida, de un prado cubierto de tréboles en una noche estrellada donde ambos se reconciliaban, entre los brazos de una erótica rural aprendida de memoria, con el placer y la sensación de libertad que procuraban los compases de soltar a un tiempo las piernas y ser ahí, donde tanto en la escuela como en casa como en la catequesis y desde el púlpito, siempre les habían metido el miedo en el cuerpo que era pecado, donde perderse de cuando en cuando…

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