Paz Martínez- Urdidora de versos

Algo siempre se mueve cuando los versos conspiran. Carlos Attadía.

Lluvia – por Leonardo Pirolo (Argentina)

Dos gotas caen por el vidrio empañado. Caen en una competencia lenta, casi rasante, dibujan líneas de condensación y puede ver, pixelado, como pintado en acuarelas, la extensión verde oscura del pasto mojado y la hilera de pinos más allá.
—¿Estás despierta?
—Sí —dice ella, con un tono de voz que le recuerda a un hilo de coser.
—Ya me tendría que ir.
La ventana pestañea con un flash y, después de unos segundos, el trueno hace vibrar los vidrios y la mampostería de algarrobo. Él se gira, se limpia los pellejitos secos de las comisuras de sus labios. La mira; ella abre los ojos, apenas, transpira, se acerca con los labios entreabiertos.
—Basta —dice él.
Pero ella se acerca más. Pegotea las piernas con las suyas, se trenza, entrelaza sus manos detrás de su cuello y espalda como una garrapata desnuda que exhala vapor, suave, que derrite cera, despacio; lo besa en el labio inferior y lo muerde, despacio, baja hasta su cuello y se queda ahí, descansando.
—Basta —repite —. Mi mujer… —inhala, siente el cosquilleo sus dedos que bajan, que siguen bajando—. Mis hijos —respira—, ya deben estar despiertos.
—Un rato más —repite.
Ahora la besa él, siente su aliento a menta con vino blanco y su lengua húmeda, volátil y fibrosa, texturadamente inquieta. Pega más su cuerpo al de ella y piensa.
Piensa cuánto tardaría en volver si se queda diez, quince minutos más. Imagina la ruta anegada, los cráteres con agua marrón oscura y el barro traicionero, como cemento frío, que trabaría las ruedas de adelante del Ford. Imagina excusas que se van desperdigándose hacia arriba y hacia abajo, como raíces, como las mismas piernas que ahora tiene entre sus piernas. Imagina, también, cuántos días, o noches, tardaría en volver a esas mismas sábanas.

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