Paz Martínez- Urdidora de versos

Algo siempre se mueve cuando los versos conspiran. Carlos Attadía.

Como el Tomate Maduro Bajo su Mata – por Marisa garcía González (Madrid)

Me gusta recoger vainas en verano cuando llega la mañana fresca después del riego. Verdes, erguidas y rectas. La noche ha estado como la luna, llena de sueños extraños que junto al canto de las chicharras y el sudor de mis manos ha impedido el descanso, que tanto repara. Pero me despierta el café recién molido, que mi abuelo acaba de hacer y ha colado con la manga blanca de trapo. Me estiro y al abrir los ojos escucho el sonido de los pájaros que se esconden tras las ramas del ciruelo Claudio, y el rosal que da sombra a mi
ventana. Al lavarme la cara comienzo a soñar con la taza aromática y el pan caliente que me voy a tomar con un buen chorro de aceite de oliva. Lo disfruto a la sombra, sentada en la piedra de granito que hay al salir a la huerta. Si cierro los ojos, la brisa acariciando mi piel, es todo lo que importa.
Después de comer un buen pisto y un huevo frito, con puntilla dorada y cominos, la tarde queda en silencio. Se bajan las persianas y se echan la siesta. Yo aprovecho a tumbarme en la sombra que da la rama del melocotonero y me cubro la cara con un pañuelo blanco, para que no me salgan pecas. Entonces llega Teresa, con sus gafas oscuras y el bañador puesto bajo su bata. Sin que nadie la vea se da un baño en el estanque de agua helada y se tumba en la toalla de rayas que ha extendido en su orilla. Se unta la crema despacio sobre su piel erizada y se recrea con los ojos cerrados, pasando las manos bajo la corva de sus muslos que aprieta con ganas mordiéndose los labios. A veces, desde mi rama, me parece que sus dedos indagan bajo el ombligo y suspira lento, como si tuviera malos pensamientos.
El calor del sol complica el intento y cada cual en su sueño comparte la sed que el verano provoca en los labios prietos, mojados por la lengua, de vez en cuando, inquieta, entre el canto de los grillos y el aroma de la higuera. Si está maduro el higo, lo abro y lo meriendo con gusto apurando su néctar antes que la abeja. Si se acerca ella, lo compartimos lamiendo con deleite su preciado jugo. Pero tiene prisa, se pone la bata y se tapa la piel mojada, mientras su silueta se trasparenta en esa tela ligera, roja como el tomate maduro, que con ganas, como ella, espachurro entre la blusa blanca, cuando la fuga aprieta.

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