Paz Martínez- Urdidora de versos

Algo siempre se mueve cuando los versos conspiran. Carlos Attadía.

Coces de Yegua – por Raúl Romera Morilla (Sevilla)

Como cada tarde, a la vuelta de la escuela camino de casa, con mi pizarrín y mis libros, bajé al arroyo y lo crucé piedra a piedra, hasta la huerta de la señora Jacinta, una viuda de buenas hechuras, busto generoso y lomos anchos que, por aquel entonces, con mi mentalidad impúber, no encajaba con mis incipientes cánones de belleza. Ahora, con los años, bien daría mi reino por volver a recordarla como aquellas tardes. Lo cierto es que me escondía en la chopera del arroyuelo, que lindaba con la huerta, para ver a Teresa. ¡Ay, Teresa! Terminaba la primavera y calentaba el sol de la tarde cuando Teresa baldeaba el corral que estaba cerca de la huerta. Escondido tras las adelfas y tamujos que orlaban la orilla, dejaba mis libros en el suelo y observaba a Teresa agitar con fuerza la palanca de la bomba con la que sacaba agua del pozo. Allí, reclinada sobre la bomba, con su blusa sudada, ingenuamente poco abrochada y con la orografía curvilínea de su torso moviéndose al ritmo de la bomba, bajaba la cabeza y la ponía bajo la boca de la bomba, de la brotaba el agua a borbotones. Lleno el cubo, Teresa se recogía el cabello y terminaba de empapar su blusa con el agua fresca recién recogida. Sonreía picarona, como si las gallinas del corral la miraran con descaro. El lino de la blusa, amigo del agua, se adhería al cuerpo de Teresa como una segunda piel. Como la moza no usaba sostén, porque todo se sostenía sólo, ingrávido y poderoso, mis ojos se perdían en aquel vaivén que me quitaba el sueño, mientras la muchacha baldeaba el suelo del corral bajo el sol del atardecer, siempre con una sonrisilla dibujada en sus labios sonrosados. No pocas veces me dejé olvidados los libros entre las adelfas porque se me nublaba el pensamiento por tenerlo en otra parte.
Con el final de la primavera llegó el verano, y con él, las fiestas del pueblo y la verbena en la plaza. Mientras la banda municipal ejecutaba pasodobles, yo, sentado solo en el murete de la cuesta de la iglesia, observaba al mocerío del pueblo bailar con decoro y pasión reprimida.
—Coces de yegua, amor es para el rocín —dijo suavemente una voz femenina junto a mi oído, tras lo cual recibí un pescozón tan fuerte en el cogote que a punto estuve de caer del murete. Cuando pude levantar la cabeza, vi a Teresa riéndose. Me guiñó un ojo y se marchó hasta perderse en el ambiente jubiloso de la verbena.

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