Paz Martínez- Urdidora de versos

Algo siempre se mueve cuando los versos conspiran. Carlos Attadía.

En Barrica de Roble – por Iván Cuerda Serrano (Valencia)

Aparté la mirada del televisor para leer el reloj de la pared: las doce y media de la madrugada. Me levanté haciendo rechinar el viejo sofá de cuero y acudí al licorero. Saqué la botella medio vacía de ron y me serví un buen vaso. Por supuesto, no olvidé añadirle sus cubos de hielo correspondientes. Entonces cogí el ordenador portátil y salí a la terraza. Eché el tapete de ganchillo que me regaló mi madre sobre la mesa de madera y comencé a escribir. El canto de los grillos resultaba apacible. Los dulces y delicados soplos de viento inspiraban mi mente añeja. El tecleo de mis dedos concebía puro arte. Los personajes que rápidamente engendraba creaban sus propias escenas; los detalles del romance surgían sin pensarlo; las pistas del asesinato concurrían en un mismo origen… Aquella noche me hallaba en mi auge personal. Estaba creando una obra maestra que me abriría las puertas del gran salón de los escritores; del Valhalla de los novelistas. Pero quise frenar mi ímpetu literario por un instante para aspirar una bocanada de aire frío que me airara la mente y así poder culminar la novela en lo más alto. Miré tras el ventanal el reloj de la pared. El tiempo había pasado volando. Estiré el brazo, alcancé el vaso y di un trago. Grité de rabia y tensé hasta el último músculo de mi cuerpo, agarré con ambas manos el ordenador y lo lancé colina abajo. Ya no me importaba la novela. Tampoco el éxito. El ron se había aguado.

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